Стихотворение
ПОРТРЕТ ХУДОЖНИКА. ...
Казаков В. В.
портрет художника.
его глаза лежат как глыбы на белом возду
хе вокруг, в петлице холод отличился сво
ими лепестками вдруг.
художник говорит, слова с порога сразу в
тишину, ломая цвет старинного объема, взя
того в турецкий плен нести свой жбан.
ему отвечают и говорят и внемлют, он опе
режает даже ход, но вдалеке свет песнь
свою заводит о редких ноябрях в такой
пронзительный след.
и невеста его — большая цветная, в руке
громоотвод, чтобы гроза смела сюда свой
звук избавить, ее походка отвечает той
нескольколетней глубине.
она художнику легонько замечает:
здесь много странного и много никакого,
особенно вдали, где неба кривизна, ты
здесь внутри своих же дней, они хотят
твоего узнать сомнения, чтобы опериться
и греметь сильней. ты слышишь же что я
тебе нашептываю?
он отвечал художник без портрета:
невеста, о громче многих вод шумит столич
ный ливень, железными струнами, любой по
павшейся высотой, о облако без смысла и
без ножек и без ножей наточенных туда! я
слышу что открыты стекла что зрение горит
от чехарды что битва за четверг проиграна
старухой-янычаркой и что болит от дней
светила легкий круг.
она ему невеста возразила, но кратко, что
бы лопнуло сильней чтобы судьбы кривая
рукоятка пришлась как раз на уровне всех
лет.
крррых!
и тотчас луч без полдня оказался, своей
реки не чувствуя на дне, и только рост
его гвардейским назывался и только мысли
строились в карре
его глаза лежат как глыбы на белом возду
хе вокруг, в петлице холод отличился сво
ими лепестками вдруг.
художник говорит, слова с порога сразу в
тишину, ломая цвет старинного объема, взя
того в турецкий плен нести свой жбан.
ему отвечают и говорят и внемлют, он опе
режает даже ход, но вдалеке свет песнь
свою заводит о редких ноябрях в такой
пронзительный след.
и невеста его — большая цветная, в руке
громоотвод, чтобы гроза смела сюда свой
звук избавить, ее походка отвечает той
нескольколетней глубине.
она художнику легонько замечает:
здесь много странного и много никакого,
особенно вдали, где неба кривизна, ты
здесь внутри своих же дней, они хотят
твоего узнать сомнения, чтобы опериться
и греметь сильней. ты слышишь же что я
тебе нашептываю?
он отвечал художник без портрета:
невеста, о громче многих вод шумит столич
ный ливень, железными струнами, любой по
павшейся высотой, о облако без смысла и
без ножек и без ножей наточенных туда! я
слышу что открыты стекла что зрение горит
от чехарды что битва за четверг проиграна
старухой-янычаркой и что болит от дней
светила легкий круг.
она ему невеста возразила, но кратко, что
бы лопнуло сильней чтобы судьбы кривая
рукоятка пришлась как раз на уровне всех
лет.
крррых!
и тотчас луч без полдня оказался, своей
реки не чувствуя на дне, и только рост
его гвардейским назывался и только мысли
строились в карре
