Стихотворение
ШЕСТОЕ АПРЕЛЯ, ВОСЕМЬ УТРА, СНЕГОПАД...
Мориц Ю. П.

Шестое апреля, восемь утра, снегопад,
звонят из Европы, там расцвела магнолия,
слышу, как раздаётся её аромат
по телефону, по всем проводам, тем более —
изо всех углов, рукавов, стаканов, труб...
— Володя! — кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии
от астмы, от этого запаха, который как ледоруб
сломал кору, под которой — моя мечта о магнолии,
об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст,
о жизни, где воздух не делает губы синими.
— Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?!.
И я ему отвечаю, что всё это — хруст на линии...